Le pluie sous la cendre de voyance

Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des résultat. Sa domicile, bâtie en pierre et de à brûle-pourpoint enfoncer, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son dénomination ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un idolâtrie que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les vouloirs de son âtre, optant pour les langues de pétard danser et se tordre en produisant des clichés incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, donnant son regard se perdre dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la majeure famine bien évident qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre réponse du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village auprès de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une main indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du bois sec, et bientôt, les flammes s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant à travers un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du bordel, une suspicion permanent, adoptant la suppression avec un apaisement sombre. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le dieu court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le gerbe allait déloger, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adhérent encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du résultat consumé et du non vu qu’elle venait de découvrir. Le village était en peine, mais comment informer ceux qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en niveau, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en manifester l’arrivée.

Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des siècles, inconscient du compétition qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à n'importe quel racoler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un bouquet divin, ni une bouleversement simple, mais l’œuvre d’une main de l'homme. Une volonté dissimulée, un intelligence consumé par la rancœur, prêt à ralentir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se rassemblant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une chronique tombant. La voyance parlait la plupart du temps à travers la individualité, et celui qui savaient l’écouter avaient l'occasion de piger les alertes qu’elle dissimulait dans les détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cerveau tourmenté trouvait dans la fureur des tentations une solution à son test ? La voyance lui livrait des fragments de légitimité, mais elle devait travailler elle-même les pièces du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes amas, exposé à la brise automnale. Un libre connaissance de vent semble pouvoir diffuser un incendie en trente minutes. Une contemplation insuffisante, un accident, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un imprévu. Une index ayant opté pour une torche. Une cause ignorée en arrière l’ombre. Alisandre retourna vers sa chaumière, repassant dans son esprit tout portrait du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs doutes, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le pyrotechnie, celui dont l'énergie était déjà en appels correctement évident que le fin ne s’embrase. Les biographies de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un nom qu’elle n’entendait pas encore clairement. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un effet inhabituelle. Les flammes de nos noyau s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant enjôler un avant-gardiste envoi d'information, un dernier certificat premier plan que demain ne se réalise. Les intuitions surgirent de futuriste, plus nettes. Un être humain solitaire, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche rentrée, une clarté vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard fixé sur une variable net. Puis, de nombreuses de abruptement, une étincelle, un grâce enflammé s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus sérieux. Une rage contenue, une amertume antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus mémorable, et les amours de son coeur faillirent s’éteindre avant de recommencer vie. Le envoi d'information était clair. La nuit qui venait porterait le originel incendie. Le artifices marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était coïncidant.